Le site officiel du 60e Anniversaire
www.normandie
memoire.com.


Exposition au château
Après les destructions causées par la guerre vient le temps de la reconstruction, c'est le thème de cette exposi-tion au château de Benouville.


www.cg14.fr


Sites des anciens combattants :
American Battle Monument Commission
Commonweath War
Grave Commission
Le Ministère des Anciens combattants du Canada
Volksbund Deutsche Kriegsgräberfür-sorge

Sites touristiques :
Comité départemental du tourisme du Calvados
Comité départemental du tourisme de la Manche
Comité départemental
du tourisme de l'Orne

Sites historiques :
D-Day Normandie états des lieux
Juin 44 un vent de Liberté
Les fleurs de la mémoire

Sites pédagogiques :
France 5

John F. Mickey était américain, il avait 35 ans en 1944 et vivait dans le Michigan. Il s'engagea en septembre 1943, pensant qu'il pouvait être "utile" dans cette guerre. Au moment de son engagement il n'imaginait pas ce qui l'attendait : la séparation de ceux qu'on aime, l'horreur de la guerre, et même la faim et la soif. Tout au long des combats il prit des notes, et bien des années plus tard il entreprit de rédiger une soixantaine de feuillets. John F. Mickey est décédé en 1989. Avec l'autorisation de son fils, ce sont ses mé-moires qui sont retranscrites ici. C'est l'expé-rience d'un homme "ordinaire" qui croyait en certaines valeurs humaines, et qui les défendit, des plages de Normandie jusqu'à la forêt de Hurtgen, en Allemagne, où il fut blessé.
(Mémoires de John F. Mickey - 1944/1945) (merci à Stan)

Monique, la petite française
J’étais abrité derrière un muret de pierre, dans un bourg, quand une petite fille accourut vers moi sortant d’une chaumière en pierre. Elle martelait le sol avec ses sabots, j’avais mon dictionnaire de poche à la main pensant que j’allais en avoir besoin. Elle me toisa de sa petite taille et me demanda pourquoi j’avais trois grenades ; à ma grande surprise, elle parlait en anglais. Je lui répondis que j’en porterais plus si elles n’étaient pas si lourdes sur ma poitrine. Je lui demandais où elle avait apprit à parler anglais et elle me répondit qu’à l’école catholique tout le monde l’appre-nait. Elle dit qu’elle avait dix ans et qu’elle était en cinquième année. Elle me dit aussi qu’on avait enseigné aux enfants ce qu’il fallait faire quand ils trouvaient une grenade, américaine ou allemande. Je lui demandais son nom et son adresse et je promis de lui écrire si je le pouvais.

On remonta sur les blindés et on repartit. Juste après avoir quitté le village, une quinzaine de gosses qui étaient au bord de la route nous firent des signes, on stoppa pour discuter un moment avec eux. Barubie était le seul qui parlait français, on écoutait sa traduction. Après cinq minutes les chars se remirent en route. Barubie était encore penché, serrant

des petites mains, quand une grenade se décrocha de sa poitrine tombant sur le sol au milieu des enfants. On est resté pétrifié, trop tard pour sauter, Barubie hurla en français : « attention explosifs ! ! ». On vit un enfant la ramasser et les autres se rassembler autour. Barubie suppliait à haute voix : « Seigneur, ne laisse pas faire ça ! ». Nos prières avaient été entendues, Dieu merci, car on n’entendit pas d’explosion.
Fatigué et assoiffé
Il faisait une chaleur torride cet après-midi là, on traversait un gros bourg. On s’arrêta pour une pause, je m’étendis sur l’herbe devant une église. Une femme cria et je vis un prêtre qui se penchait vers moi, il tendit une tasse vers mes lèvres; j’avalais une gorgée et je mis à tousser et à cracher. Le prêtre sourit et dit « Cognac »; je hochais la tête et lui demandais de l’eau, montrant ma gourde vide; il la prit et la ramena pleine. Je dû courir pour rattraper la compagnie qui était déjà repartie, je leur fis un signe d’adieux et leur criais « merci ». Je pensais au Christ auquel on donnait à boire. En progressant, un jour, comme un vol de corbeaux, on passât devant une vieille maison de pierre. A la porte, une femme tenait une large miche de pain dans une main, et un couteau dans l’autre. Elle découpa maladroitement une tranche et étala dessus du saindoux qu’elle prit dans un pot, et nous la tendit. Cela faisait des mois qu’on avait pas mangé du pain, il avait le même goût que celui que maman faisait cuire, le saindoux était meilleur que le beurre d’après ce que je me souviens. Une autre fois, alors qu’on traversait un bourg, fouillant chaque maison à la recherche de l’ennemi, Eddie et moi on entra dans une petite maison, elle était vide mais sur la table il y avait un repas non terminé : de la viande dans une assiette, du pain et deux petites tasses de cognac.
(Photo ci-dessus : Conseil régional de Basse-Normandie/National Archives USA