One of the Big Red One
Episode 10 : La France - par John F. Mickey (suite)

Les différents visages de la mort
En faisant face à la mort tous les jours, on surmonte la peur en l’acceptant. En la côtoyant si souvent on s’y prépare émotion-nellement. En voyant un copain mort, on ressent de la tristesse et un désir de vengeance. En voyant des civils tués, des mères et leurs enfants, on ressent une colère amère. A la vue d’un soldat ennemi mort, c’est le sentiment du devoir accompli, parfois aussi un peu de compassion.
Une nuit on avançait dans la campagne en évitant les routes. Progressant en silence, par une lune en croissant, on arriva à un tournant où on entendit parler bruyamment. A travers la haie on voyait les Allemands aller et venir en riant. On les attaqua par surprise en déclenchant un feu d’enfer; ils se défendirent un moment puis crièrent pour se rendre, alors on cessa le feu. Leur chef s’avança pour se rendre, on apprit qu’ils étaient une cinquantaine. En traversant la haie, on n’en crut pas nos yeux, il y avait un camion chargé de liqueurs françaises et des bouteilles partout, ils n’avaient pas pu résister à la tentation. Il était tard et aucun d’entre nous n’avait envie de dormir. Ils n’y avait que onze survivants, plus de morts que de blessés à s’occuper. L’aube arriva rapidement et on fit un tour pour constater les dégâts, leurs blessés furent emmenés vers l’arrière dans des brancards improvisés pour être soignés. Je baissais les yeux sur un homme dont une partie du cuir chevelu avait été arrachée. Brusquement il ouvrit les yeux et me fixa, il n’était pas mort, les doigts de sa main droite levée bougeaient, comme s’il voulait attirer mon attention. J’essayais de lui faire comprendre qu’on allait l’emmener vers un hôpital. Si quelqu’un m’écoutait, il m’aurait entendu prier à haute voix pour que cet homme vive. Seigneur, je n’ai jamais eu autant de compassion pour un ennemi. Quelques jours après, on traversait une ville assez importante, la population enthousiaste nous accueillit ; quand on passa devant un hôpital, des religieuses vêtues de blanc nous acclamèrent par les fenêtres ouvertes, certaines se trouvaient dans la foule autour de nous. L’une d’elles vit le chapelet autour de mon cou et m’accompagna un moment, elle m’apprit que cette ville était le foyer de Sainte-Thérèse « la petite fleur » ; c’était une jeune nonne qui était morte ici. La religieuse ôta une médaille de la sainte de sa poitrine, et l’accrocha sur mon blouson. Elle me dit : « je prierai pour votre retour dans votre foyer ». J’ai pu ramener cette médaille chez moi…
( à suivre dans le magazine de décembre : Onze heure moins six)